Срібне століття російської культури

 +   БОРИС ПАСТЕРНАК

Белая ночь

Мне далекое время мерещится, 
Дом на Стороне Петербургской. 
Дочь степной небогатой помещицы, 
Ты — на курсах, ты родом из Курска.

Ты — мила, у тебя есть поклонники. 
Этой белой ночью мы оба, 
Примостимся на твоем подоконнике, 
Смотрим вниз с твоего небоскреба.

Фонари, точно бабочки газовые, 
Утро тронуло первою дрожью. 
То, что тихо тебе я рассказываю, 
Так на спящие дали похоже.

Мы охвачены тою же самою 
Оробелою верностью тайне, 
Как раскинувшийся панорамою 
Петербург за Невою бескрайней.

Там, вдали, под дремучим урочищам, 
Этой ночью весеннею белой, 
Соловьи славословьем грохочущим 
Оглашают лесные пределы.

Ошалелое щелканье катится, 
Голос маленькой птички летящей 
Пробуждает восторг и сумятицу 
В глубине очарованной чащи.

В те места босоногою странницей 
Пробирается ночь вдоль забора, 
И за ней с подоконника тянется 
След подслушанного разговора.

В отголосках беседы услышанной 
По садам, огороженным тесом, 
Ветви яблоневые и вишневые 
Одеваются цветом белесым.

И деревья, как призраки, белые 
Высыпают толпой на дорогу, 
Точно знаки прощальные делая 
Белой ночи, видавшей так много.

Художник: Michael Iofin